Friday night fever

Siempre estoy tratando de escribir lo que ya fue escrito, como el soneto que está acá abajo. De hecho, ahora estoy empeñado en el dudoso esfuerzo de lograrlo.

En las otras ocasiones en que esta desmesura hilarante me poseía, terminé comprendiendo, luego de la enésima lectura de cierto cuento de Borges, que, efectivamente, esto ya había sido escrito:

(Represéntase la brevedad de lo que se vive y cuán nada parece lo que se vivió)

«¡Ah de la vida!»... ¿Nadie me responde?

¡Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido;

las Horas mi locura las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni adónde

la Salud y la Edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido,

y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; Mañana no ha llegado;

Hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado.

En el Hoy y Mañana y Ayer, junto

pañales y mortaja, y he quedado

presentes sucesiones de difunto.