lunes, junio 04, 2007

Ersatz



Fragmentos de una novela fragmentaria

I) Los muertos maduran, crecen dentro de nosotros con raíces póstumas, se reblandecen, se pudren. Nosotros somos el verdadero cementerio de los muertos, el lugar en el que ellos quieren ser enterrados, como si ellos y nosotros supiéramos que sólo nuestro corazón es una tierra propicia y verdadera.


II) La desesperación es la discordancia interna de una síntesis, cuya relación se refiere a sí misma. Tal es la definición que da Kierkegaard en un famoso escrito sobre la desesperación. Lo que tal vez esta frase intenta decir es que la desesperación es una categoría del espíritu, o sea que no está referida a nada externo a nosotros, y no tiene otro objeto que desavenirse consigo misma: en cada momento que se desespera se contrae la desesperación. Este duelo se bate en el vacío del tiempo y tiene un campo de batalla llamado eternidad del alma en el cual el hombre lucha su combate más sórdido y trascendente. La desesperación es una enfermedad mortal y estar enfermo de esta clase de muerte es no poder morirse nunca.


III) Contar es repetir la muerte, volver a morir sin morir, recordar lo que aún no ha ocurrido y ya le ha pasado a otro. En última instancia, contar algo que ha pasado es imposible. Como querer explicar la desesperación.




miércoles, mayo 16, 2007

Brillo


cuando era chiquito

mi papá me llevó al puerto

había barcos enormes

olor a agua sucia y vieja

el sol relampagueaba en los adoquines

y no me dejaba ver bien

tenía los ojos entornados

y estaba tieso

de pantalón corto y engominado

eso se ve en la foto


martes, mayo 15, 2007

sin otra cosa para ver / que el ciervo vulnerado





revuelto de leónidas lamborghini y san juan de la cruz, dios me perdone




habla una palabra esdrújula
y dice:




pretérita, horrorosa:
no es loco lo que no es de verdad
desmantelada en prosa
abrazo, verme amorosa,
me gargarea el canto a la mitad

cuando la noche de lira
va mojando mis pieses-lagrimones,
alabada y esquiva
que el aguacero viva
sin vacilar en varias sinrazones.

el rocío en las lámparas
las profundas cavernas del sentido
que sin vida eterna cara
a media voz depara
ciegos terrores en tinta ateridos

las patas en las fuentes
las desdichas demostradas en teoremas
las palabras puentes
las comisuras silentes
oscuro, ciego, loco, sin esquemas

muero muerto, y manso
aspiro secretamente al disparate
voy de manos, me canso
desmentido arraso
las diversas formas del callate

lunes, mayo 14, 2007

Consideraciones sonetoides prequirúrgicas del excéntrico maestro Fok-Hiu


turba puebla avióndevezencuando durmiente

error del cielo este calor de cuerpo solo

llueven rincones vacíos de cama

que amamanta riegos con lunasavecesllenas


sin otra cosa para ver

que musas electrodomésticas

casas sin plantas

tierras sin aguas


el vidrio se almuerza esta casita

sin musa sin riega sin puebla sin llueve

poeta unitario

vidrios al revés


aparato vacío en jamás

este lavado vacío en jamás


viernes, mayo 11, 2007

La muerte viene del sur / y anda en el sol


eras heráclito oscuro eros

salmón saltarín

contracorriente atardecida saltabas

en el mismo río que viene del norte


en el mismo río que viene del sur

afavor negraoscura vaciada venías

serenas olitas errabundeabas

eras heráclito blanca muerte


martes, mayo 08, 2007

A cielo abierto



en la metrópolis el hombre contador

aglomera largos plazos

tamaño basural a cielo abierto

cuidado eventualmente su disposición final

repetible antes de la intervención

(si viene separada de antes, mejor)


en el medio del basural clandestino

varios niños revuelven olores


buscan en bolsas de nailon

la mierda que los redima


de una vida tan

suciamente bella



Cambodia’s dump children says:


"Puedes apadrinar totalmente a un niño por el equivalente a 33 libras esterlinas al mes, o parcialmente por 16,50 libras esterlinas. Cambodia’s dump children."


Por sólo 33 libras al mes libere su mente de esas imágenes perturbadoras que no le permiten un sueño profundo. No sea gil.

Pero: ¿qué incluiría apadrinar "parcialmente"?



La fotito, por las dudas, dice: © 2004 MRF Buenos Aires


viernes, mayo 04, 2007

Enantiodromía


“Cuando esa mañana Personaje Iseka abrió los ojos, lo primero que vio fue un Soria. Pero no a Luis, el que tenía cerca, sino al más alejado: Juan Carlos Soria.”


Así comienza la novela de 1.342 páginas que me está impidiendo escribir.


En algunos casos, como en este, las lecturas no estimulan sino que inhiben.



Adornado por Pollock del señor Fermut.


martes, abril 24, 2007

Abril




Como todos sabemos, abril es un mal mes.


No diré más; sólo que dios está jugando al dinenti con unas piedritas en mi interior.



Ilustrísima del señor Fermut.


jueves, marzo 29, 2007

Eledoblevé




  • Escribir un relato lo suficientemente breve como para que lo más importante y significativo sean los espacios entre las palabras.



  • Estudiar tres idiomas: hierático, demótico y copto, con el objeto de entender en profundidad los programas de la televisión argentina.



  • Mojar el café con leche en la medialuna y no al revés.



  • “La decadencia del lenguaje últimamente muy mentada —y por cierto con gran atraso— no es, sin embargo, la causa, sino ya la consecuencia del proceso de que el habla, bajo el dominio de la moderna Metafísica de la subjetividad, se sale casi inconteniblemente de su elemento. El habla nos niega todavía su esencia: que ella es la casa de la verdad del Ser. El habla, más bien, se entrega a nuestro mero querer y negociar, como un instrumento de dominio sobre el ente.”, dice Heidegger

¿Que el habla es la casa de la verdad del Ser? ¿O es un instrumento de dominio sobre el ente? Martincito no termina nunca de decidirse. Y como tengo sueño junto las dos afirmaciones y digo: el habla es una cárcel.



  • Ya todos sabemos que Wittgenstein y Hitler estudiaron juntos en la Realschule de Linz. Incluso hay una foto donde se los puede ver juntos. Una señora llamada Kimberley Cornish alega que el pequeño Ludwig es el judío que dio inicio al odio antisemita del pequeño Adolf, tal como lo relata en Mein Kampf. Una de sus argumentaciones es: “Both had a talent for whistling the music they loved” (Ambos tenían talento para silbar la música que amaban)

¿Será que Auschwitz estuvo originada en una disputa de silbidos?



  • Para seguir con L.W., cuando leo una frase como: Nosotros no podemos pensar nada ilógico, porque, de otro modo, tendríamos que pensar ilógicamente”, me siento tranquilo. Puedo seguir delirando a la sombra de la lógica.



  • Voy a la página de la carrera de Filosofía de la UBA. A la izquierda encuentro varios lincs. Uno dice CAMPO LABORAL. Hago clic. El sonido “clic” de mi máus suena irónico allí. Se despliega la página. Dos hermosas marcas de agua con el logo de la Universidad: un obvio texto en latín, una mujer en tetas, pensativa. Nada más.

Sí, hay algo más. Arriba, a la izquierda, en letras chiquitas: “página en construcción”. Suspiro, aliviado.








La ilustración de arribita se llama Fork y es de Nicki Stager.


El logo de la UBA no sé quién lo hizo.



martes, marzo 27, 2007

Nonsense zig und zag



el sentido de la mente

es un zigzag que va derecho

de la cuna a la tumba

sin sentido



La foto, llamada Doors, es del señor Fermut, que sigue atendiendo consultas en: http://www.flickr.com/photos/fermut



martes, marzo 20, 2007

Angelus novus



“Existe un cuadro de Paul Klee llamado Angelus Novus. En él se representa a un ángel que parece estar a punto de alejarse de aquello que observa. Sus ojos están completamente abiertos, su boca también lo está, y sus alas están extendidas. Así es como debe lucir el ángel de la historia, como si contemplara el rostro del pasado. Donde a nosotros se nos revela una cadena de acontecimientos, él ve ahí una catástrofe única en la que se acumulan los escombros frente a sus pies. Al ángel le gustaría detenerse, despertar a los muertos, y remediar esta tragedia. Pero una fuerte tormenta que resopla desde el paraíso ha enredado sus alas y le impide volver a cerrarlas. Esta tormenta lo arroja irremediablemente al futuro, al cual le da la espalda, mientras que la pila de escombros sigue creciendo hasta el cielo. Aquello a lo que llamamos progreso es esta tormenta.”

(Novena tesis de "Der Begriff der Geschichte" de Walter Benjamin; traducción de no me acuerdo quién)


viernes, marzo 16, 2007

Superpromo


Que el sol vaya a salir mañana es una hipótesis;

y esto quiere decir: no sé si saldrá.


Al no saber si el sol sale mañana,

no hay necesidad de sacarle punta al lápiz.


Como no hay necesidad de sacarle punta al lápiz

puedo, tranquilamente, matar mosquitos sin piedad.


Si mato mosquitos sin piedad

la fortificación de los sentidos se desvanece en la nada.


O sea: que el sol pueda o no salir mañana

me tiene sin cuidado, igual voy a dormir la siesta.


Todo por el mismo precio.


(&) La foto es del señor Fermut. Para más datos, llamar al: http://www.flickr.com/photos/fermut/



jueves, marzo 15, 2007

Diatriba de Fok-Hiu contra funcionarios de la dinastía Ming (明)



cotillón de cojón

geranios instantáneos

lluvias enlatadas adobadas con remilgos

gestos de porcelana


dice el funcionario público:

“si tienen un bastón, les daré uno

si no tienen un bastón, se los quitaré”


fulmina gastos

papelpiquea a troche y moche

apariciona televisado brillante macarrón

germina aporías en vasitos plásticos


dice el funcionario público:

“lo frío se calienta lo cálido se enfría,

lo húmedo se seca lo seco se humedece"


cuece habas escritorea cajonea manijea

arrima el ascua a su sardina

y sonríe siempre siempre siempre


(&) La foto fue sacada por alguien muy parecido a mí, pero el año pasado, en Carballito, periferia de San Miguel de Tucumán.


miércoles, marzo 14, 2007

La kermés de los sábados




Descubra a quién pertenecen estas proposiciones y obtenga su carné gratuito para el clú de los boluditos de la luna:


6.43 Si la voluntad, buena o mala, cambia el mundo, sólo puede cambiar los límites del mundo, no los hechos. No aquello que puede expresarse con el lenguaje.

En resumen, de este modo el mundo se convierte, completamente, en otro. Debe, por así decirlo, crecer o decrecer como un todo.

El mundo de los felices es distinto del mundo de los infelices.

6.431 Así, pues, en la muerte el mundo no cambia, sino cesa.

6.4311 La muerte no es ningún acontecimiento de la vida.

La muerte no se vive.

Si por eternidad se entiende no una duración temporal infinita, sino la intemporalidad, entonces vive eternamente quien vive en el presente.

Nuestra vida es tan infinita como ilimitado nuestro campo visual.




martes, marzo 13, 2007

Martes 13



dejemos de escribir una hora en todo el mundo

como protesta por los libros malos


de seguro no ha de dar resultados

pero por una hora se dejarán de escribir

libros malos




jueves, marzo 01, 2007

Notucumano



mañana voy a escribir algo lindo

donde no haya golpe bajos

niños en situaciones de riesgo

provincianos pobres

y esas cosas desagradables

que aparecen en periódicos, radios

y noticiarios de tevé


(tengo previsto morirme hoy a la noche)


If it looks like I know anything then the mirrors are working.




poseído de viajes de vuelta

prosigo en la patria letra

trolebús a la cortesía

párroco helvético, capita de plomo


camino camino camino

nata montada hacia la nada

inquieto chorro cántaro vacío

ensayo de excursión manuscrita


las palabritas del orto

me hacen pespuntes en la silueta

me cocinan como

un panecillo blanco recién horneado


consecuencia de un tirón

me despierto y me pongo a soñar

con puestas en escena

en las que la verdad existe



Nota Bene: la ilustración la hizo el señor Iakov Chernikhov

miércoles, febrero 07, 2007

Faux soneto


las relaciones entre los objetos que acabo de conocer

son como zumbidos en la barriga

producidos por la ingesta de una sopita de alfileres


las ilusiones que se hace uno al costado de un camino cualquiera

terminan perjudicando sensiblemente

las relaciones entre los objetos


definición de objeto: moléculas mochas que dudan de su propia existencia


acá interludio crónico que suele acontecer

sólo para llenar el espacio entre los objetos


ayer a la noche la noche estaba callada como una calcomanía


finalmente apagué algunas palabras con un matamoscas

para no tener que seguir insistiendo en masticar

las ilusiones de un costado en cualquier camino


prefiero el sueño esculpido por botellas vacías o el fuego


lunes, febrero 05, 2007

Nuevo fragmento de una novela fragmentaria

Me siento ante la máquina, que tiene una hoja inserta, a medias llena, y escribo: una historia es el relato de lo que no se conoce sino como desesperación. Es progresar contra la futuridad de la muerte, partiendo del núcleo mismo, de la semilla misma de la muerte que habita en nosotros. En la desesperación no existen las palabras y todas las palabras salen de ella. Un relato es entonces, para decirlo con una afectación que siento extraña, la reconstrucción de un encuentro con la muerte, a la que inmediatamente vestimos con el cuerpo de algún muerto familiar. Muchos textos arrancados a la desventura de la desesperación son, digamos, una pesquisa en la que existe un crimen, podemos encontrar al cadáver, pero no habrá nunca un asesino. Esa es la causa de que no podamos dejar de leer cualquier texto como si una intriga lo fundara, ya sea una receta de cocina o El Capital. Sabiendo que jamás lo encontraremos, la desesperación, en su inmovilidad, nos incita a reconstruir un crimen del que nada sabemos, del que ya olvidamos todo, excepto el recuerdo de ese olvido.

viernes, febrero 02, 2007

Caza de citas


La verdad tiene un enemigo más poderoso que la mentira: la convicción.



Definición de fe: deseo irrefrenable de no querer saber la verdad.



Contra ciertas evidencias que algunos conocidos me adjudican no tengo muy buena memoria. Esto me permite disfrutar muchas veces con las mismas cosas.



El que no economiza, agoniza.



La estupidez que está de moda vuelve impotentes a las mejores mentes.



Un aumento de sueldo es como un gin-tonic: levanta el ánimo, pero sólo por un rato.



Antes leía para aprender, ahora leo para olvidar.



Proverbio africano: Cuando los elefantes luchan, quien sufre es la hierba.



Nunca había oído hablar de alguien a quien le hubiera salido de repente una mancha de

nacimiento.


miércoles, enero 31, 2007

Cabinet of Curiosities



La revolución es un click. (dicho por E. mientras tomábamos un cafecito en un sitio cool de Palermo Jólivud).


La gente tiene todo tipo de fantasías con respecto a la leche. (le decía Ch. a J., a propósito de ciertas inclinaciones gastronómicas de las damas bien de Barrio Norte).


Voy a fundar una nueva corriente estética acorde con estos tiempos: el Anodinismo. (dicho por mí, ya no recuerdo cuándo ni en qué circunstancias).


La droga produce el efecto de lentificar el movimiento de la mano hacia la boca para callarla. (A., en circunstancias que prefiero no recordar).


Dejemos todo para mañana, hoy ya es tarde. (escuchado de un NN masculino en una dependencia pública, a las 10.32 A.M.)




martes, enero 30, 2007

Lugar


En las décadas finales del siglo XVIII, probablemente como uno de los giros expresivos de esa nueva corriente que la crítica del arte dio en llamar Romanticismo, surgió lo que se podría denominar “cartografía sentimental”, la cual se puso rápidamente à la mode.


La ilustración que encabeza esto es uno de los más exquisitos ejemplos. Publicada en Leipzig en 1777 por Johann Gottlob Immanuel Breitkopf (la traducción del nombre y apellido de este señor ya es de por sí significativa) con el título de Das Reich der Liebe (El Imperio del Amor), describe cómo los peregrinos pueden atravesar distintos territorios, cada uno de los cuales está referido a una toponimia amorosa (venturosa o siniestra), hasta llegar a, por ejemplo, Quell der Freuden o a Fluss der Wünsche (Vertiente del Gozo o Fuente del Deseo).


La famosa novela epistolar de Goethe Los padecimientos del joven Werther, publicada en 1774 ya es citada aquí bajo la forma de Werthershain (La floresta de Werther), donde se percibe el influjo de las letras contemporáneas en la creación de un imaginario amoroso-espacial. Casi puedo ver la sonrisa de Roland Barthes fisgoneando entre las germánicas denominaciones de esta cartografía de ensueño.


Entonces: por más evanescente y esquiva que sea su caracterización, o tal vez precisamente por eso, el amor deviene un lugar. Diríamos que, como cualquier inclinación humana, el sentimiento amoroso obliga a representaciones espaciales para su mejor entendimiento. Es imprescindible ver límites entre la Tierra de la Lujuria y la Tierra del Amor Afortunado para poder dirigirse del Valle de la Enfermedad a la localidad del Amor Verdadero.


Un lugar: eso es justo lo que no es un sentimiento. Y sin embargo persistimos en dejar al resguardo de la crítica frases como “siempre te llevaré en un lugar de mi corazón”. El origen de lo absurdo de esta afirmación podemos descubrirlo en la comodidad de la mente que funciona, como una máquina perezosa, recorriendo la noria de lo siempre ya dicho.


Esto es: la analogía como fundamento instrumental de innumerables series de disparates, que en este caso se tornan simpáticos. Y en otros, monstruosos.


La cartografía en general, y ésta en particular, y muy a pesar de los deliciosos servicios que nos brinda filantrópicamente (o económicamente, no seamos ingenuos) es, sin dudas, completamente delirante.




viernes, enero 26, 2007

En vez de ves, pez

el corazón es un mecanismo


la lluvia es un mecanismo


la ausencia es un mecanismo


el olvido es un mecanismo




no me consuela





{La ilustración es del señor Vladimir Gvozdariki.}


Sometimes, the Apocalypse can ruin your whole week


tildo remotas pérdidas consiguientes

facilito ignorancias numéricas

anoto escribo selecciono

reparaciones no vulnerabilidades evitables no


nadie


busco mi nombre en farmacopeas

después de todo las llaves no sirven para abrir

mi nombre no sirve como droga

sólo puedo regalar monederos agujereados


nada


me vuelvo a pegar el corazón con velcro

bienvenidos a las solapas de la piel

no me pidas ayuda

mi profesión no es la de ayudante


nunca


(¿significa todo esto que clavamos martillos con un clavo?)




jueves, enero 25, 2007

Procrastinaciones sanmartinianas


José Francisco de San Martín nació en donde todos sabemos el 25 de febrero de 1778. En 1781 se trasladó junto con su familia a Buenos Aires. Al cabo de dos años se trasladó a la Madre Patria en diciembre de 1783 con sus hispánicos progenitores, cuando el pequeño Pepe no había cumplido 6 años.

Luego de una extensa y exitosa carrera militar, de alrededor de 22 años, en el ejército español, del cual deserta con el grado de teniente coronel, vuelve al país que lo vio nacer a principios de 1812. Los acontecimientos que se pueden consultar en cualquier manual al uso hacen que se exilie en Europa a principios de 1824. Antes de volver a Buenos Aires pasa una temporada en Londres. Antes de establecerse en Francia pasa una temporada en Londres.

Vivió 17 años en Argentina, y 45 en Europa.

Esto lo sabemos todos.

La pregunta que me hago, y no presumo de ninguna clase de originalidad ya que muchas personas inteligentes se la hicieron antes que yo, es: ¿qué demonios hizo que volviera a la Argentina? Y no me vengan con esa zoncera del llamado de la Patria porque parece que le llegó con dos años de demora, en todo caso.

Favor de dirigir las respuestas en correcto inglés.


lunes, enero 22, 2007

Florilegio de frases envenenadas

Meridianos por entre los que pasan líneas punteadas.

Apenas el roce de la yema del dedo meñique, imperceptible. ¿Es que está tocando algo, realmente?

La cabeza apoyada en la palma de la mano.

Cáscara de luz, colores borroneados, movimiento fingido.

La vida es una larga preparación para la muerte.

A cada segundo se está abandonando algo. Se van dejando cosas en el camino, todo el tiempo. La memoria empieza a oscurecer zonas lejanas o cercanas, y los huecos se llenan de fantasías.

Todo lo que hacemos es completamente antinatural. El sufrimiento que deviene de esto es, obviamente, un mero invento humano.

Cortarse las uñas de los pies es apasionante: inexorablemente llega a nosotros la idea de que ha de llegar el momento en que no las tengamos que cortar más.

La mente es un camaleón que nunca cambia de color. Hace que todo a su alrededor adquiera el suyo.

Soñé con fuego. En el ángulo de una habitación, una puerta abierta, restallante la luz. Alguien entra. O sale.

Multitudes de enchufes donde no enchufar nada.

Suenan los teléfonos. Alguien habla con voz monótona, finge interés en una banalidad. Alguien explica detalles de una cuestión que requiere de muchos participantes. Me confundo los nombres, termino por no entender nada. Alguien pregunta cómo va a pagar “todo eso”. Lo lamento, termina diciendo.

Intento que la gente que me conoce no caiga en el error de pensar que soy una persona inteligente, cuando en realidad soy un burro hecho y derecho. Estas maniobras en las que me embarco llevan a una consecuencia casi peor: empiezan a creer que soy soberbio.

"La mano entreabierta en forma de amplio tulipán (dedos separados, puntas hacia arriba), a la altura del pecho, hace un movimiento lento, blando y repetido, de abajo hacia arriba y viceversa, con un recorrido de unos 5-10 cm. Cuanto más largo el recorrido, más se intensifica semánticamente el gesto": puesta en escena de la expresión “pelotudo”.

Como si fuera una metáfora del amor, una bella representación gráfica, la del tetracarbonilo de níquel (Ni(CO)4), líquido incoloro, sumamente venenoso, y que forma mezclas explosivas con el aire:



Insensatamente, nos gana nuestra porfía de hacer de los elementos más heterogéneos signos armónicos, coherentes, estructurados, comprensibles. La tarea de la humanidad, en estos casos, parece ser traducir los fenómenos sin tener idea del idioma originario.




miércoles, enero 17, 2007

Miss Understanding



estás parada
en mi puerta
a medio movimiento
tensa como un fragmento

Entonces

hay algo
entre nosotros además
del aire frío

mis llaves están en
la noche, y yo
sonrío un sinsentido
te sonrío.

queda bien, supongo,
que hayamos terminado
envueltos
en la luz de una lámpara
uno a otro

y que aún
no tenga idea cómo
ni por qué,

y que estés colgada
en mi puerta como

Y ahora qué?

un argot que
aún no he escuchado.



/*/ Esto es una versión traidora de Mid-motion de J. Robert Beardsley, Dirt Press, LLC. Si quieren leer la versión original, búsquenla. No sean haraganes.

/**/ La ilustración es David vs. Goliath, de Hannah Foerster.

viernes, enero 12, 2007

Afirmaciones intempestivas


Entre lo que se ha demostrado falso y lo que se ha comprobado verdadero hay lugar para lo que no está ni verificado ni reconocido absurdo”

Luitzen Egbertus Jan Brouwer


Cualquier cita viene bien para justificar toda clase de absurdos.


La literatura es para vacaciones.


El dibujito que encabeza todo esto es un weird field que responde a la siguiente ecuación:

g(x,y) = cos(x sin(y)+y cos(x))
h(x,y) = tan(x*y)

Ha ganado un concursito de la Technology Enabled Active Learning, perteneciente al Massachusetts Institut of Technology.

Si me dicen que es una instantánea de una alucinación bajo efectos de LSD, yo lo creo.


En cualquier momento crean árboles cuyas hojas semejen letras, para ahorrar en señales de tránsito.


¿Con qué objeto se está trabajando en alargar la vida humana? Si fuéramos inmortales, una repartición pública norteamericana de biotecnología estaría haciendo costosísimos estudios con la finalidad de acortarla.


En muchos casos, reciclar es más costoso y genera más daño a la naturaleza.


Aurea mediocritas, la dorada mediocridad, una afirmación de la Roma clásica a menu
do incomprendida.


Los remordimientos incitan a morder.


Cuando me asalta el pensamiento de que en cualquiera de los siguientes segundos puedo morir, me vienen unas ganas irrefrenables de tomarme un ferné.


¿Un recuerdo vendría a ser la presencia de una ausencia? En todo caso, son horribles tanto si son bonitos como espantosos, por razones opuestas y simétricas.


Imaginar una sociedad sin acumulación de recuerdos, donde sólo el presente inmediato inundara toda la existencia. Las relaciones durarían lo que dura una conversación cara a cara. Las charlas telefónicas serían imposibles: olvidaríamos instantáneamente con quién estamos hablando.


Cuando era chico quería ser colectivero, porque en esa época todos ellos lucían corbata, y yo no frecuentaba oficinas. Es probable que esa pequeña fijación infantil sea el origen de lo que Marx llama pequeña burguesía de cuello duro. Como diría un detractor de Cortázar: un pequeño burgués con veleidades castristas, eso es lo que soy.


Nada de esto es real.

















viernes, enero 05, 2007

Pequeña metafísica de las siglas



Las siglas explotan las ausencias, reúnen contubernios de sabelotodos y delinquen contra el uso escolástico del lenguaje. A veces con mucha propiedad, hagamos justicia.

Tienden al balbuceo, a los guiños entre el cogollito de la Intelligentsia, a la creación de monstruos monográficos perpetrados por pelotudos importantes.

Para entender la literatura argentina hay que leer (o escuchar, en todo caso) a Juan José de Soiza Reilly, y no al profesor Borges o a alguno de sus aventajados aláteres o antecesores.

DSÑO KSK VIH ZDV ICQ ADSL PUK TIR VIP TRAC WAP UHF MTBF ULPGC VEGAP OPS ETC

Esconden carencias, combinan imbecilidades, son el Reader’s Digest del olvido, obligan a no pensar.

Que las siglas son más viejas que la traición, a no dudar. Me arriesgo: en las siglas el lenguaje tensa al máximo su capacidad de dominación. (Guau, qué arriesgado).

¿No será que el lenguaje con el que cotidianamente nos comunicamos es en verdad una jerga de siglas, y lo que entendemos por siglas es sólo su quintaesencia?

CC = ¿Capitán de Corbeta, Cuenta Corriente o Cornudo Consentido?

SPQR: ¿Syndicat de la Presse Quotidienne Régionale o Senatus PopulusQue Romanus?

La estúpida frase de William Burroughs, “el lenguaje es un virus extraterrestre”, seguramente consentida por la ingesta excesiva de alguna sustancia ilegal, ha llegado por fin a las publicidades masivas de la mano del branding alucinatorio craneado por un grupo de especialistas en ventas corporativas de humo enlatado.

Las siglas son el advenir de un nuevo momento en el desarrollo de la filosofía del lenguaje: “k ases?” escriben los no tan niños a sus semejantes en sus celulares, esos dispositivos que nos mantienen confortablemente incomunicados. (Sarmiento, ese gran farabute iletrado con aires de intelectual avant la lettre, propuso con seriedad la asimilación en el uso de la v y la b, la eliminación de la h y otras lindezas del estilo)

Las marcas, los logos, se han aprovisionado de las siglas módicamente (como una moda). Es cool, y a menudo más entendible, “siglar”. No transcribo ejemplos, es suficiente caminar mirando carteles, algunos de los cuales son francamente risibles.

RSVP: ¿Retired and senior volunteer programme o Répondez s’il vous plait o Rare Symmetry Violating Processes? Uf, no sé.